—Vamos, apóyate en mí —Frank ayudó a su amigo a salir del coche, llevándo prácticamente a rastras hasta la puerta de su casa—. Vas a salir de esta, ¿me oyes? Esto no es nada —jadeó por el camino, y en el fondo sabía que solo intentaba convencerse a sí mismo, como si esa fuera una de las tantas veces en que habían salido heridos en sus cazas, enmendando sus heridas ellos mismos.

—¿Dónde coño está la puta llave? —susurró para sí mismo mientras rebuscaba en los bolsillos de la chaqueta de Robert, hasta que dio con ella.

—Frank... —su voz sonaba débil, pero segura. A esas alturas apenas sentía dolor y era consciente de lo que eso significaba. Ni siquiera sabía cómo podía seguir en pie, vivo; quizá era su propia testarudez. Quizá porque quería ver a Talie una última vez.

—Piensa en ella —parecía que acababa de leerle el pensamiento—. Lucha por ella, joder... —prácticamente suplicó mientras entraban en la casa a trompicones, dejando un rastro carmesí tras ellos.

—Frank... —volvió a repetir Robert, antes de que sus piernas cedieran completamente y, por mucho que el cazador trató de cargar con él hasta el sofá, se vio obligado a dejarlo con la espalda apoyada en la pared mientras el olor a sangre se hacía cada vez más intenso. De algún lado, Robert sacó fuerzas y lo agarró de las solapas de la cazadora, buscando su mirada. Él le devolvió una cargada de horror, de negación y de mil emociones a la vez.

No podía morir.

—Escúchame.


El entierro había sido sencillo, sin demasiadas florituras, e íntimo. Algunos vecinos y amigos de la familia King habían hecho acto de aparición, dando el pésame a Talie y murmurando palabras de lástima. A Frank le hubiera gustado echarlos a todos, pero ese no era su entierro. Cuando se fueron, tan solo quedaron ellos dos, inmóviles frente a una lápida recién colocada.

Nunca le había resultado incómodo el silencio hasta entonces.

—Deberíamos irnos —dijo al fin, habiendo perdido la cuenta de los minutos que llevaban así, callados, frente a la tumba de Robert—. Está oscureciendo —alzó ligeramente la vista y entrecerró los ojos, mientras la luz del atardecer se perdía entre los mausoleos y las lápidas.

Sabía que lo odiaba, y en el fondo Frank creía merecerse tal odio, sin embargo no había ni una sola razón en el mundo por la que pudiera romper su promesa. Las palabras susurradas aún resonaban en su cabeza...

"...júramelo".

En aquel estado de enajenación en el que se encontraba, Natalie no fue capaz de asimilar las palabras de Frank, aquella frase, «era la última opción que nos quedaba», como tampoco había logrado asimilar ni en el momento en cuestión ni en el que se hallaba en el aeropuerto las últimas palabras que su padre había pronunciado: «cuida de ella por mí… como yo lo he hecho todo este tiempo… por ti».

Pero ya lo haría… eventualmente.

El dolor y la rabia fueron tal cuando él le dijo, con tan poco tacto, que su padre ya no iba a volver que se le atragantaron y no fue capaz de emitir ninguna frase, ningún sonido más allá del que hacía alguien que se está ahogando con un trozo de comida. O porque lo están estrangulando.

Así se sentía Natalie, estrangulada por las circunstancias.

Cuando Frank se disculpó, pensó que era hacia ella, pero al mirarlo para contestarle una grosería, se dio cuenta de que estaba equivocada. Apretó los labios y, una vez la instó a entrar en el puente que los llevaría al avión, lo hizo a paso veloz, como si por ir deprisa no fuese a estar más de cuatro horas sentada junto al que creía el asesino de su padre.

Una vez tuvo que sentarse junto a la ventanilla, ya se había rendido. O casi. Se puso el cinturón, a regañadientes, cuando él se lo ordenó, pero se revolvió cuando se puso a tocar alrededor de ella.

—Déjame en paz, joder —masculló y después se cruzó de brazo y se resbaló un poco por el asiento, o al menos lo intentó, pues el propio cinturón la mantuvo bien enganchada.

Resopló y se quedó mirando el asiento de delante.

«Solo espero que no se caiga este puto trasto. Ya sería lo que me faltaba. Literalmente».